literatura - poesía Wislawa Szymborska  (Polonia, 1923-2012)   la "Mozart de la poesía" ha muerto

Escritora y premio Nobel polaca, está considerada una de las voces más originales de la poesía contemporánea de su país. Su primer libro publicado fue Busco la palabra (1945), pero no empezó a conseguir reconocimiento literario hasta la aparición, en 1952, de su poemario Por eso vivimos, que fue seguido de Preguntas planteadas a una misma (1954), ambos en la línea historicista propia del realismo socialista imperante en ese momento, fruto de su admiración por el poeta ruso Vladimir Maiakovski y del rechazo a los horrores de la ocupación nazi en Polonia. A partir de 1956, se desarrolla en Polonia, como en otros países del área soviética, un sentimiento nacionalista en el que participan activamente muchos intelectuales que buscan una vía para condenar y superar todo lo que fue el periodo stalinista. Szymborska opta por una reflexión personal e intimista que le devuelva un equilibrio espiritual. En esta línea escribe Llamada a Yeti (1957) que es un ajuste de cuentas con su propio dogmatismo anterior. La crítica vio en el Yeti a Iósiv Stalin. Le siguen Sal (1962), en la que se plantea la vida humana como parte de todo un proceso universal, escrita con un fino humor y sobriedad; y después, Cien consuelos (1967),Gran número (1976), Gente en el puente (1986) y Fin y principio (1993), en los que ya aparece perfilado su estilo intimista, irónico, paisajístico y existencialista. La obra de Wislawa Szymborska está considerada como una lírica impregnada de duda metódica con claras intenciones éticas, al estilo del poeta español Antonio Machado; da la casualidad que también como él, se sirve de versos cortos, estrofas clásicas y léxico común, y con estos elementos consigue unos poemas de gran hondura y fuerza. Por el conjunto de su obra, que no es muy numerosa, recibió en 1996, el Premio Nobel de Literatura. Durante su vida publicó más de 20 volúmenes de poesía que inspiraron a varias generaciones de polacos, y precisamente uno de ellos, "Amor a primera vista", sirvió al director de cine polaco Krzysztof Kieslowski como arranque para su película Rojo, parte de la trilogía Tres colores: azul, blanco y rojo. Se llegó a describir a la autora como la "Mozart de la poesía", dada su abundante inspiración y la maestría con que usaba las palabras. En 1996 recibió el Premio Nobel de Literatura por su poesía irónica y precisa a la hora de describir la realidad humana. Wislava Szymborska escribió una poesía reflexiva y moralizante, intimista, irónica y llena de paradojas, eligiendo siempre palabras sencillas y claras, frecuentemente coloquiales y muy humorísticas. . Elogio de mi hermana Mi hermana no escribe versos y dudo que empiece de repente a escribir versos. Lo sacó de mi madre, que no escribía versos, y de mi padre, que tampoco escribía versos. Bajo el techo de mi hermana me siento segura: el marido de mi hermana por nada del mundo escribiría versos. Y aunque esto suene a obra de Adam Macedonski, ninguno de mis parientes se dedica a escribir versos. En los cajones de mi hermana no hay viejos  versos, ni recién escritos en su bolso. Y cuando mi hermana me invita a comer sé que no es con la intención de leerme sus versos. Sus sopas son exquisitas sin premeditación y el café no se derrama sobre sus manuscritos. En muchas familias nadie escribe versos. Pero si lo hacen, es raro que sea sólo una persona. A veces la poesía fluye en cascadas de generaciones, creando peligrosos remolinos en sus mutuos sentimientos. Mi hermana cultiva una buena prosa hablada, y toda su escritura son postales de sus vacaciones con textos que prometen lo mismo cada año: que cuando vuelva, me contará todo, todo, todo.     Estatua griega   Con la ayuda de la gente y otros elementos el tiempo ha hecho con ella un buen trabajo. Primero eliminó la nariz, después los genitales. Luego los dedos de las manos y los pies, con el paso de los años los brazos, uno tras otro, el muslo derecho y el muslo izquierdo, los hombros, las caderas, la cabeza y las nalgas, y lo ya caído lo ha hecho pedazos, escombros, residuos, arena.   Cuando así muere alguien vivo, brota mucha sangre tras cada golpe.   Las estatuas de mármol, sin embargo, mueren blancamente y no siempre del todo.   De ésta que hablamos ha quedado el torso y está como contenido en el esfuerzo de la respiración, porque ahora debe atraer hacia sí toda la gravedad y la gracia del resto perdido.   Y eso lo consigue, eso aún lo consigue, sigue y deslumbra, deslumbra y perdura.   El tiempo también merece una mención elogiosa, porque ha hecho una pausa y algo dejó para después. Traducción del original en polaco de Gerardo Beltrán   Falta de atención   Ayer me porté mal en el cosmos. Viví todo el día sin preguntar por nada, sin sorprenderme de nada. Realicé acciones cotidianas, como si fuera lo único que tenía que hacer. Aspirar, espirar, un paso tras otro, obligaciones, pero sin pensamientos que fueran más allá de salir de casa y volver a casa. El mundo podría ser tenido por un mundo loco y yo lo tuve para mi propio y trivial uso. Ningún cómo, ningún por qué, o de dónde ha salido éste, o para qué quiere tantos impacientes detalles. Fui como un clavo superficialmente clavado a la pared, o (aquí una comparación que no se me ha ocurrido). Uno tras otro se fueron sucediendo cambios incluso en el limitado campo de un abrir y cerrar de ojos. En la mesa más joven, con una mano un día más joven había pan de ayer cortado de forma distinta. Las nubes como nunca y la lluvia como nunca, porque era con otras gotas que llovía. La Tierra giraba sobre su eje pero en un espacio abandonado para siempre. Duró sus buenas 24 horas. 1.440 minutos de ocasiones. 86.400 segundos que mirar. El cósmico savoir-vivre aunque calla sobre nuestro asunto, exige, sin embargo, algo de nosotros: una cierta atención, un par de frases de Pascal y una sorprendente participación en este juego de reglas desconocidas.   Traducción del original en polaco de Abel Murcia Soriano   Opinión sobre la pornografía No hay mayor lujuria que el pensar. Se propaga este escarceo como la mala hierba en el surco preparado para las margaritas. No hay nada sagrado para aquellos que piensan. Es insolente llamar a las cosas por su nombre, los viciosos análisis, las sÍntesis lascivas, la persecución salvaje y perversa de un hecho desnudo, el manoseo obsceno de delicados temas, los roces al expresar opiniones; música celestial en sus oídos. A plena luz del día o al amparo de la noche unen en parejas, triángulos y círculos. Aquí cualquiera puede ser el sxo y la edad de los que juegan. Les brillan los ojos, les arden las mejillas. El amigo corrompe al amigo. Degeneradas hijas pervierten a su padre. Un hermano chulea a su hermana menor. Otros son los frutos que desean del prohibido árbol del conocimiento, y no las rosadas nalgas de las revistas ilustradas, pornografía esa tan ingenua en el fondo. Les divierten libros que no están ilustrados. Sólo son más amenos por frases especiales marcadas con la uña o con un lápiz. Traducción del original en polaco de Abel Murcia .