Recibimos desde Corea, la poesía de Yong-Tae Min

Yong-Tae Min nació en 1943 en Corea del Sur. Es doctor en Literatura Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid y catedrático de literaturas españolas e iberoamericanas en el Departamento de Filología Hispánica de la Universidad Corea, en Seúl. Ha sido presidente de la Asociación Coreana de Hispanistas, vicepresidente del PEN Club coreano y tesorero de la Asociación de Hispanistas Asiáticos. Actualmente es presidente del Club de Amantes del Español, director del Instituto de Investigación de España y América Latina en la Universidad Corea y vicepresidente general de la Asociación Asiática de Hispanistas. En español ha publicado los siguientes libros de poemas: A cuerpo limpio (Madrid, 1971), Tierra azul (Madrid, 1974), Isla (Barcelona, 1977), Obra poética de Yong-Tae Min (Burgos, España, 1985) y Río de Viento (Guadalajara, México, 1995). Yong-Tae Min ha publicado, además, ensayos sobre Cervantes, Federico García Lorca y la tradición del haikú en la poesía hispanoamericana, y ha traducido al coreano a César Vallejo, Vicente Aleixandre, Pablo Neruda y Octavio Paz.  GRILLOS EN CADA ESQUINA Las cosas o  las rosas o las losas siguen en pie, y también los faroles de la Corredera Baja y los rincones de la calle Puebla: falta la gente y la carne rosada y su olor a la manzana recién lavada por el pudor adolescente y un nombre de luz, Lucía, por ejemplo.   El tiempo moja las esquinas y los cristales de las cafeterías mal llamadas "Rosas" o "Caprichos" o"Amor" y estas siguen en pie, sin manos sin las manos para lavarse en las yemas de tu vida ligeramente rosa.   Todo es cuento en las bocas del tiempo y la carne es ya jamón o chorizo o el sabor agrio del vino rosado. Todo es espuma en los labios del tiempo y el champán cuesta cada ve más caro y nadie dice:"Un poco menos, cielo..." Todo cuesta arriba y la meta es el olvido, según Borges.   El presente es perpetuo, ya lo dijo Octavio Paz en su "Viento entero",sólo que ese "entero" se desintegra en trizas de tristezas trilladas: Grillos en cada esquina. Nadie puede amar y andar por las mismas calles con el mismo corazón de ayer, con el mismo fuego y con la misma nube.          EL HOMBRE TIENE SIEMPRE LA MISMA EDAD Entre el nacer y el morir el hombre tiene siempre la misma edad edad de grillo o de luciérnaga un poco de oído, un poco de luz y nada siempre primerizo en su morir como un recién nacido en su dormir con esas entrecejas temblorosas.   No es la primera vez que hace lo que no le da la gana, sin embargo, siempre tarda en aceptar el golpe o el cuchillo porque es la primera vez que lo usa de verdad.   Si es la primera vez, el hombre debe haber contado tanta lluvia, tantos granos de  arroz, tantos días de vida porque al fin y al cabo,es la primera vez que los estrena. ¿Qué importa que haya público o no si es que el estreno está programado y que se ha de hacer? Lo que importa es contar los labios, los dientes, los cacahuetes y las manitas.   Si es la primera vez que nace, el hombre debe haber sido más tiempo mamón, en vez de ser matemático de edad. Si es la primera vez que vive, el hombre debe haber vivido solamente de las uvas de la vida con más lenguas, con más labios, con  más pechos. Y más que nada, debe haber sabido contar las gotas de lluvia y relámpagos.   El primer hombre ha ganado toda la vida por sus sudores incontables y lamenta escribir en prosa el vértigo que siente ante las tinieblas  que se avecinan. La verdad, tiene miedo, porque es la primera vez que se muere miedo a ser oscuridad sin miedo, sin hernia. VIVO SIN VIVIR EM MÍ     Yo no vivo de los víveres de ayer sino de este ir y venir de caf'e con leche, de buenos días y de una lluvia rubia como del sol o de algún corazón vecino. La verdad es que estoy tan vivo que vivo sin vivir en mí hasta que la muerte me nombre guardián de alguna tumba de algún desconocido muerto que dirán mío que me da siempre miedo de mierda. Yo me llamo Yong-Tae Min, aún sonoro en mi lengua y paladar Tú me llamas Yong-Tae Min, en voz baja y quebradiza y yo os respondo siempre igual, alegre, de una alegría anónima hasta que me la quite de repente alguna mano  que no me conoce alguna mano de algún xenófobo, venido de la tierra de los muertos. (Pero aún esto es una mera suposición texto o pre-texto para mis versos.) Digo que no vivo de ayeres ni de mañanas sino de este ir y venir de buenos días y de una lluvia rubia como del sol y yo os respondo siempre alegre, de una alegría de piedra blanca hasta que la muerte me separe de vosotros y que me nombre muerto, etcétera. Si es que si ahora dejo de escribir, es porque me aburro pero nunca creáis que he renacido hecho burro: Nunca me muero yo sino otro que va junto a mí o una sombra.                    SECRETO DEL GENERAL     Yo no quisiera escribir un buen poema porque tengo miedo como  tuviera miedo de  enamorarme de una chica verdaderamente buena. Si Dios me ve escribir un buen poema y cree que está bien hecho, dirá que ya está bien y es muy probable que me llame a su lado cosa que no me gustaría demasiado.   A mí me gustaría conocer al poeta si leo  algún buen poema de él y tomaríamos una copa juntos hablando de esta vida  de tristeza eterna de los amores siempre yertos. yermos después de años. Sin embargo, vivir es un acto heroico porque todos somos un cuerpo suicida por el mero hecho de vivir, cargados de la muerte. El general deja su espada y saca su vida de cada instante como escudo.   La guerra está ya perdida y el general  espera encontrar a una chica mañana porque ha quedado con  Carmen, Mari o Luci... cuyo nombre no quiero acordarme en el Portal del Belén, en la Estación de Seúl a las 18 horas menos 13. Lo demás es  el secreto que nunca revelaría hasta el fin del mundo.                 ¿POR QUE TENGO QUE PAGAR YO SOLO LAS COPAS?              He cambiado de costumbre: cuento mal las botellas del vino que he tomado. Digo que si hemos tomado entre los tres tres botellas, yo habría tomado solamente una botella. Sin embargo, no sucede lo mismo con tu recuerdo: Te recuerdas de haber tomado tú solo tres botellas y sufres su resaca correspondiente.           Dicen que cumplo este año sesenta y cinco años. Sin embargo, no he cumplido yo solo  con la vida que llevo: ha habido a mi mesa muchas personas para comer y beber. Recuerdo a un niño carirredondo que decía siempre “Mamá, a la cama, a la cama, mamá”--esto me lo dijo mi madre-- .Recuerdo también a un joven alpinista que solía subir solo a la Gran Montaña Mudeung, Corea del Sur, siempre lleno de orgullo y ambición--esto lo tengo en la foto de mi álbum--. Recuerdo también a un Maestro de Taekwondo rompiendo cinco ladrillos con un puñetazo--esto lo dicen mis alumnos antiguos españoles-- Y recuerdo muchas personas más.           Sin embargo, la vida es triste, cumple años y toma vino. La vida es un juego de escondite. Tú cuentas con los ojos cerrados, uno. dos, tres, veinte, treinta, sesenta.... y sucede que al anochecer, se han ido los niños a casa o a alguna parte de no sé dónde. La verdad es que no recuerdo haber tomado sesenta y cinco botellas yo solo con este cuerpecillo. Sin embargo, me he quedado solo ahora en el atardecer con el peso de las sombras que se avecinan. Ya se han ido todos y mi madre y mi padre también y me piden que pague yo la cuenta de todo y el silencio y la lluvia y la nieve. ¿Qué diablos, por qué tengo que pagar yo solo la cuenta tan monstruosa que me va a matar?                             RENDIJA   En una rendija entre el corazón que te  ama y el corazón que me ama descubrí mi yo   Metí mi yo por la rendija cuando desapareciste tú donde desaparecí yo   Y apreció de pronto Una alondra roja en lo alto del surtidor                MI RISA Me río y no es mi río. Mi risa no se riza sino se yergue hirsuta en el abismo y abre un océano azul o inventa el alba o unos dientes blanquísimos en el mar de la noche contra el precipicio

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Revista de Artes Nº 12
Enero / Febrero 2009
Buenos Aires - Argentina
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